A palavra utilidade é meio agressiva no contexto, porque uma condição de utilidade quando abraçada à arte, quase lhe confere um materialismo e superficialidade, o que neste caso em concreto, é o oposto do que se pretende. Mas isto, leitor, são divagações. E em última instância, a utilidade é uma assombração. Um dilema. Mas se não tivesse de o ser, passaria a sê-lo outra vez, porque só consigo pensar em Stuart Mill, e se uma ação é boa quando causa felicidade, e má quando não, e muitos de nós sentimo-nos bem com o mal que exprimimos, ficamos onde, afinal? É um paradoxo. E um não paradoxo, em simultâneo. E Mill também não é possuidor da Verdade. Mas acima de tudo, isto não interessa para nada, porque estou a colocar falsas questões, quando eu própria, no dia a dia, não tomo nada disto em conta.

Para muitos de vós, a arte é vida, real e literalmente. A arte dá sentido. Eu amo a Arte. Venero-a. Dou-lhe tantos fins quantos consigo. Por vezes são utilitários, porque quero aprender algo. Outras, fica confuso, porque sinto necessidade de usufruir dela. Quer seja apreciando obra alheia, pura e simplesmente, pelo génio, pela estética, pelo conteúdo, pela técnica. Quer porque necessito expressar, refletir, e criar algo a partir disso. Não dá para explicar muito melhor que isto. Talvez o meu maior problema seja o estar quase numa de personificação da Arte, num jogo em que a ataco e defendo, chamando-a útil tanto como elogio, como deslouvor.

Só que não estou a atacá-la, porque preciso dela para viver. Apreciar arte pela arte, e por tudo o que já enumerei acima — não sei se posso chamar felicidade, êxtase ou transe ao sentimento que me é provocado. Há certos tipos de peças que ilustram bem o quão específica pode ser a minha relação com a arte. Por vezes há quem se ofenda por elas, talvez por se identificar ou colocar no papel do destinatário, dizem. Noutras põe-se em causa quem se coloca no papel do sujeito poético. E por fim, há peças que aprecio com um sentimento de êxtase, eletrificada pela quantidade de sinapses que são ativadas porque o génio, a estética, o conteúdo e a técnica estão todos na minha versão “do sítio”. Consequentemente, vem um sentimento de regozijo, em que só penso no gozo que há de ter sido para o Artista, durante todo o processo e fases criativas, desde a ideia, conceito, até à sua publicação. Posso estar enganada, mas todos nós temos a nossa versão de intenção, ideia, significados que o Artista pretende dar. Esse mesmo Artista, e olhem que cheio de razão, no fim do dia só quer saber da sua própria opinião. E eu mesma, que crio uma barreira hierárquica, saudável, entre nós, em que estou obviamente na base, concordo com ele. Porque eu também não estou interessada em opiniões ou críticas construtivas, e tenho de o admitir. Fico feliz quando gostam ou se identificam. E fico tranquila que não gostem, ou não entendam, porque eu entendo e faço-o para mim, sobre mim, também por que preciso e nesta versão a opinião de outrem não interessa, porque não tem em conta o objeto de estudo, sujeito e protagonista de qualquer criação: o Artista.

Talvez um dia seja corajosa o suficiente para me imiscuir na Arte e ter a ousadia de me considerar a presunção do parágrafo anterior — o de que estou sequer perto de o ser.

Desde criança o Artista é o meu herói, e só uma pessoa especial o é. Não deixa, claro, de ser um exercício de emancipação, libertação e desopressão. E no final das contas, resume-se ao que já foi dito — à necessidade que tenho de me expressar, mesmo que isso signifique, ou não, ser pobre de génio, estética, conteúdo e técnica. Isto nem é um artigo de opinião, é um exercício de divagação e não pretende ser educativo.